Поэмки

Часть первая. Сгоревшая

1

По-питерски прохладно и смурнО.

Рубиновые звёзды - в тёмных тучах.

Рождаются слова и рвутся, муча,

Сказать всё то, что выжжено давно.

И я стихи пишу - не о тебе,

А лишь о том, что болью сердце пело.

А я - устала. Я - дотла сгорела

В отчаянной, пустой, немой мольбе.

Москва задушит, снегом захлебнусь,

Как горем в парке я одна давилась.

И я поэмой, как вином, забылась,

Чтоб то забыть, к чему я не вернусь.

1

В твоих монохромных книжках

Нет места сказке моей.

Зато лишних слов с излишком -

И слишком длинных ночей.

Я танец не наколдую

На плоском жёстком листе.

Здесь нежность моя впустую -

И слишком тесно мечте.

В твоих монохромных книжках

Ты весь потерял себя.

Здесь фраз ни о чём - с излишком,

И слишком лишняя - я.

Ты меня предавай

так остро

за преступления,

не мной совершённые

I

Слабая.

Слёзы прячу так неумело,

а ты - веришь.

Тебе-то какое дело?

Больно мне лишь.

Слабая.

Улыбаюсь так неудачно-фальшиво,

а ты: "Весёлая!"

Тоже мне, дивное диво!

Душа голая.

Слабая.

Отрицаю, глаза отводя и краснея,

а ты - принимаешь.

Тебе проще так, не жалея.

Да что ты знаешь!

***

А наша дочь однажды спросит:

"Я почему не родилась?"

Что я отвечу? Просто осень

В моих глазах перелилась.

Мне годовых осадков нормы

Своим платком не утереть.

Пусть ей расскажут лучше норны,

Когда я перестала петь.

Эпиграф

Стихи мои не просят разрешенья:

Они приходят так, как захотят,

И то легко и просто говорят,

Что я бы утаила из сомненья.

К стихам не так строги, как к голосам,

Прощают им восторженный излишек:

Мол, что же ожидать от этих книжек?

Они покорны чувствам и мечтам.

Стихи - всегда истерика насквозь,

Попытка сердца выкричать немое,

Что разум без раздумий долгих скроет

И что без рифмы в жизни б не сбылось.

Часть первая

I Песенка Пустоты

Что такое ритм? - сердца стук.
Что такое рифма? - сердца вздох.

Вышивание - форма безделья.
Заполняю пустое сердце полукрестами,
Полукриками, полубогами
Полугрустного полувеселья.

Чтение книг - форма безделья.
Заполняю пустой разум полулистами,
Полуклассикой, полумечтами
Полубезумного полузверья.

И тихо душа моя говорит,
Прорываясь сквозь полусуществованье,
Полужизнь, полумечтанье:
"Не желаю терпеть обид".
Не желаю терпеть обид.

Посвящается не тебе.
Что выбрала эпиграфом - забыла.
Там точно было
четыре строчки о судьбе.

I

А ничего уже не будет:
Ни тёплых встреч наедине,
Ни пониманья в тишине,
Ни пенья хором по весне,
Ни хриплого звонка в простуде.

И писем нам не будет тоже,
Ни в театре - танца наших рук,
Ни странных эсэмэсок вдруг,
Не слышать в горле сердца стук,
Не чувствовать всех взглядов кожей.

Не будут вместе руки наши,
Не будет с платьем - запах твой,
Мы не придём к себе домой,
А каждый станет - сам с собой.
...И мне уже не жалко даже.

I

Так много недописанных стихов!
Так много неразгаданных ошибок!
Несказанными лепестками слов
Мне застланы дороги все - в избыток!

Несбывшихся сюжетов круговерть
В неведомые дали увлекает.
Я песен о тебе не смела петь -
И только тишина мне отвечает.

И в этой невесомой тишине
С душой своею встречи не миную:
На сердца небелённом полотне
Нерукотворный твой портрет пишу я.

Пролог

Возможно, я придумала тебя,
Гуашью яркий день нарисовала,
Густые чувства споро намечтала
И скрылась в песне сумрака от дня.

Возможно, не на камне - на песке -
Я сказочные замки возводила.
И сердце над иллюзией заныло,
Танцуя танго замкнутым в тиске.

...О чём теперь мне песни городить?
В своих стихах себя я потеряла,
За грош свою я душу промечтала -
Но как теперь фантазию забыть?

Пролог

Папирусы невысказанных слёз
От хрупкости дыханья растолчатся
В тушь для чернил; и лишь один вопрос:
"Так в чём же - ложь?" - и так стихи родятся.

Неслышные, забытые стихи.
В них голос мой шуршит дождём по коже,
В них буквы - полустёрты и тихи,
В них - в каждой строчке:
Боже.
Боже.
Боже.

I

Ты просто был чужим, а я - не поняла,
И сердце отдавала как родному.
Какой же я наивненькой была!
И слабой.
Не умела по-другому.

Тебя мне, право, не в чем обвинить:
Ведь за любовь не подобает платы.
А за доверье подлостью платить -
Вполне по-человечески.
Здесь прав ты.

И разве я могу тебя винить
В том, что меня не смог ты полюбить?